«Detrás del aire hay monstruos / que beben de mi sangre. / Es el desastre.»“Behind the air there are monsters / that drink my blood. / It is the disaster.”Alejandra Pizarnik, «El despertar»Alejandra Pizarnik, “El despertar” (“The Awakening”)
La obra de Silvia Manca se sitúa en el territorio de lo íntimo-monstruoso, donde el horror acecha, irrumpe en el espacio y lo trastorna. De un tiempo a esta parte, aborda las figuras del monstruo, la carne y el hueso.
El monstruo, cuya raíz latina reúne los sentidos de mostrar y advertir, no anuncia sin embargo nada explícito: produce un ruido, un grito, y lo propio del ruido es ser inarticulado. En esa mostración ruidosa se sella la alianza entre el monstruo y el arte. La artista rastrea al monstruo como signo de lo aberrante, lo deforme y lo desarticulado: una figura que presagia un desastre por venir o señala uno que ya tuvo lugar.
En sus grandes papeles y cartones, las bestias aparecen agazapadas, a cuatro patas, a medio formar. La paleta es intensa y reconocible: turquesa, bermellón, amarillo, ocre y negro. Frente a la muerte que ronda estas imágenes, el color insiste en la vida. La mancha avanza sobre el dibujo hasta volverse cuerpo, y por debajo asoman los trazos de un croquis: rejillas, escaleras, planos que se quiebran.
Las mismas figuras vuelven una y otra vez: la bestia, la cabeza desprendida del cuerpo, la escalera, el ataúd, la cruz. Dante Montich, curador de Tácito, vio en esa insistencia «una forma de exorcismo». Su pintura hace del trazo la huella de una experiencia monstruosa, en la línea de un neoexpresionismo que convierte el gesto en descarga física.
En un proceso de descarnamiento y síntesis de sus propias formas, la artista llega «hasta el hueso» y propone una auto(bio)psia en la que el pincel opera como instrumento de punción. La figura se reduce a lo que la sostiene: una columna vertebral sobre un fondo amarillo en el que se lee CARNE. A su alrededor, aparatos clínicos o de tortura: mesas de operaciones, prensas, balanzas, cuerdas que atan unos cuerpos a otros. Números, flechas y escrituras en espejo hablan de un código cifrado. La palabra es otro de sus materiales.
Zupia, título de su serie más reciente, designa en español la parte más inútil y despreciable de cualquier cosa: el resto. Desde antes de nacer, y a lo largo de la vida, los huesos definen la estructura que modela singularmente cada cuerpo. Después de la muerte, cuando el tiempo y las fuerzas naturales abren paso a la descarnación, los huesos nos funden en la impersonalidad de la inexistencia. ¿Qué queda en esa materia firme y resistente, tan dura de roer que permanece indefinidamente entre nosotros, obstinada en durar? ¿Cómo con-vivir con el horror de la muerte?
Silvia Manca’s work belongs to the territory of the intimate-monstrous, where horror lies in wait, breaks into space and unsettles it. For some time now, it has engaged with the figures of the monster, the flesh and the bone.
The monster, whose Latin root joins the senses of showing and warning, nonetheless announces nothing explicit: it makes a noise, a scream, and noise is by nature inarticulate. In that noisy display, the bond between the monster and art is sealed. The artist traces the monster as a sign of the aberrant, the deformed and the disjointed: a figure that foretells a disaster to come or marks one that has already taken place.
In her large works on paper and cardboard, the beasts appear crouched, on all fours, half-formed. The palette is intense and recognizable: turquoise, vermilion, yellow, ochre and black. Against the death that haunts these images, color insists on life. The blot of paint advances over the drawing until it becomes a body, and beneath it the lines of a sketch show through: grids, ladders, fractured planes.
The same figures return again and again: the beast, the head severed from the body, the ladder, the coffin, the cross. Dante Montich, curator of Tácito, saw in that insistence “a form of exorcism.” Her painting makes the stroke the trace of a monstrous experience, in the vein of a neo-expressionism that turns gesture into a physical outburst.
Through a process of stripping back and synthesizing her own forms, the artist cuts “to the bone” and proposes an auto(bio)psy in which the brush acts as a biopsy needle. The figure is reduced to what holds it up: a spine on a yellow ground where the word CARNE (flesh) can be read. Around it, clinical or torture devices: operating tables, presses, scales, cords that bind one body to another. Numbers, arrows and mirror writing speak of a cipher. Words are another of her materials.
Zupia, the title of her most recent series, is the Spanish word for the most useless and contemptible part of anything: the remainder. From before birth and throughout life, bones define the structure that singularly shapes each body. After death, when time and natural forces open the way to excarnation, bones dissolve us into the impersonality of non-existence. What remains in that firm, resistant matter, so hard to gnaw that it stays among us indefinitely, bent on lasting? How can we live-with the horror of death?
